«Поклонись, - кричала нечисть. –
Поклонись , - озолочу,
Звёзды положу на плечи.
Поклонись, я так хочу.
Сделаю тебя великим,
Отдалю от всяких бед,
О тебе лишь будут клики,
Разговоры о тебе.
Сколько длятся человеки –
Будешь памятью храним,
Будешь под моей опекой,
Будешь знатен и любим.
Не отказывайся, вникни:
Многим ли здесь власть дана?..»
«Апаге!... – Христос воскликнул.
И убрался сатана.
* * *
От годов не тускнеют алмазы.
Окисляется бронза и медь.
Это грязь можно размазать,
Это грязь только можно стереть.
Пузыри на воде расползаются.
Билась пена, и, вот – нет следа.
Станет рухлядью чудо красавица –
Красоту не жалеют года.
И чугунные рушатся стены,
Что надменно глядели на нас.
От годов алмаз не тускнеет,
Если только это алмаз.
* * *
Есть болезнь такая – не лечится,
А насмешками обеспечится.
Не психическая, не физическая,
Не информационо-политическая.
Не даёт для желудка толики,
Чаще нолики, только нолики.
Не завидуют и шизофреники.
Вот такие банные веники.
Не один в эту кучу лезу я,
И зовётся она – поэзия.
* * *
Полупомешанный поэт,
Его зовёт и манит Небо,
Его порой заносит в небыль.
А может в быль? К чему ответ.
Живут же люди не спеша
Среди тепла, среди уюта –
Одето, сыто и обуто,
Обычным воздухом дыша.
А это беспокоен вечно,
А этому всё не туда,
Клянёт и глушь, и скоротечность…
И возмущает тишь пруда.
* * *
Давно поэзию ругают,
Мешают с лёгкою мечтой;
Швырнуть подальше предлагают,
Чтоб превратить её в ничто.
Она, наверное, мешает
Кому-то, в том сомнения нет;
Рассудок чей-то заглушает,
Стыдя дурной кордебалет.
Да, этот мир в рабах у денег.
Для жирных рож нужнее рожь…
И прозу никуда не денешь,
Поэзию не оттолкнёшь.
ПРИМЕР АРИСТОТЕЛЯ
Аристотель – громкое имя,
Хоть давно отлетела душа.
И сейчас он словами своими
Так и хлещет нам по ушам.
До сих пор на него ссылаются
И кто смел, и не очень смел.
Ну, попал человек в небо пал,
Наворочать много успел.
Прочитай его – не покалечишься,
И в сугроб не влетишь в метель.
Достояние человечества,
Этот самый АристотЕль.
Это нынче он уважаем,
А ж с затылка течёт елей;
И с огромным плывёт урожаем
Сверхвнимания к персоне своей.
А когда-то было иначе,
Всё иначе было при нём;
И не только старухи судачили,
Поливали отборным дерьмом.
Не любили его открыто,
Не любили его все подряд –
За язык его ядовитый,
За презрительный колкий взгляд.
Человек – не машина из стали.
А когда он ушёл в мир иной,
Его долго ещё презирали,
Называли паршивой свиньёй.
Если вас откровенно не любят
И доходит до кулаков,
То учтите: прощают люди
По прошествии многих веков.
* * *
Порою жизнь – не жизнь, месть,
И серый лёд не тает…
Ну, кажется, почти всё есть,
Но что-то не хватает.
Найдёшь то «что-то» это, и
Обнимешь торовато.
Пройдёт, и вновь глаза твои
Нацелены куда-то.
То от горы, то вновь к горе,
То дома, то в обозе…
Зимой тоскуешь о тепле,
А летом о морозе.
* * *
Они умрут – мои стихи.
Когда-нибудь умрут, конечно…
Скворцы покинули скворечню
И на меже полно трухи.
И нету никакой беды,
И нету никакого горя.
Ведь кто-то перешёл здесь поле
И снегом замело следы.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
